30) Corpo próprio:
para ser próprio o corpo deve ser estrangeiro e assim descobrir-se
apropriado. A criança olha a sua mão, o seu pé, o seu umbigo. O
corpo é o intruso que só pela efracção pode penetrar no ponto
presente a si que é o espírito. Este último é, além disso, tão
pontual e apertado sobre o seu ser-a-si-em-si que o corpo somente
consegue penetrar por exorbitância ou exogastrulando a sua massa
como uma bossa, como um tumor fora do espírito. Tumor maligno, do
qual o espírito não recupera.
31) Corpo cósmico:
pouco a pouco o meu corpo toca tudo. O meu traseiro na minha cadeira,
os meus dedos no teclado, cadeira e teclado na mesa, mesa no chão, o
chão nas fundações, as fundações no magma central da terra e nas
deslocações das placas tectónicas. Se sigo noutro sentido, pela
atmosfera chego às galáxias e, enfim, aos limites sem bordo do
universo. Corpo místico, substância universal e marioneta puxada
por mil fios.
32) Comer não é
incorporar, mas abrir o corpo ao que se engole, exalar o dentro com
sabor de peixe ou figo. Correr é desdobrar esse mesmo interior em
passadas, em ar vivo sobre a pele, em respiração apressada. Pensar
bascula os tendões e as várias nascentes em jactos de vapor e em
marchas forçadas sobre grandes lagos salgados sem horizonte
discernível. Nunca há incorporação, mas sempre saídas, torções,
evasões, recortes ou transbordos, cruzamentos, oscilações. A
intussuscepção é uma quimera metafísica.
33) “Este é o
meu corpo” = asserção muda e constante da minha única presença.
Ela implica uma distância: “este”, eis aquilo que ponho à vossa
frente. É “o meu corpo”. Duas questões se envolvem
imediatamente: a quem envio esse “meu”? e se o “meu” marca a
propriedade, qual a sua natureza? – Quem é, pois, o proprietário
e qual a legitimidade da sua propriedade? Não há uma resposta para
o “quem”, uma vez que esse é tanto o corpo como o proprietário
do corpo, e não há “propriedade” já que é tanto direito
natural como direito do trabalho ou conquista (assim eu cultivo e
trato o meu corpo). “Meu corpo” envia, portanto, à
inassinabilidade dos dois termos da expressão. (Quem te deu o teu
corpo? Ninguém mais senão tu, porque não haveria qualquer programa
suficiente, nem genético, nem demiúrgico. Mas então, tu antes de
ti? Tu por trás do teu nascimento? E porque não? Não estou eu
sempre nas minhas próprias costas e na proximidade de alcançar o
“meu corpo”?)
34) Na verdade,
“meu corpo” indica uma possessão, não uma propriedade. Melhor,
uma apropriação sem legitimação. Eu possuo o meu corpo, eu
trato-o como quero, tenho sobre ele o jus uti et abutendi.
Mas, por sua vez, ele possui-me: ele puxa-me ou incomoda-me,
ofusca-me, pára-me, impele-me, repele-me. Nós somos um par de
possuídos, um casal de dançarinos demoníacos.
35) A etimologia
de “possuir” estaria na significação de “estar/ser sentado
sobre”. Eu estou sentado sobre o meu corpo, criança ou anão às
cavalitas de um cego. O meu corpo está sentado sobre mim,
esmagando-me com o seu peso.
36) Corpus:
um corpo é uma colecção de peças, de bocados, de membros, de
zonas, de estados, de funções. Cabeças, mãos e cartilagens,
queimaduras, suavidades, jorros, sono, digestão, horripilação,
excitação, respirar, digerir, reproduzir-se, reparar-se, saliva,
sinóvia, torções, cólicas e grãos de beleza. É uma colecção
de colecções, corpus corporum, cuja unidade é uma questão
para si mesma. Mesmo a título de corpo sem órgãos, existem, quando
mesmo, cem órgãos, cada qual atraindo para si e desorganizando o
todo que nunca mais chega a se totalizar.
37) “Este vinho
tem corpo”: põe-se na boca uma espessura, uma consistência que se
acrescenta ao sabor; ele deixa-se tocar, acariciar e rolar pela
língua entre as bochechas e contra o palato. Não se satisfará
deslizando-o para o estômago, ele deixará a boca atapetada com uma
película, uma fina membrana ou um sedimento do seu gosto e do seu
tónus. Poder-se-á dizer: “este corpo tem vinho”: ele sobe à
cabeça, solta vapores que entontecem e entorpecem o espírito, ele
excita, incita ao toque para electrizar o seu contacto.
38) Nada é tão
singular como a descarga sensível, erótica, afectiva que certos
corpos produzem sobre nós (ou então, inversamente, a indiferença
em que nos deixam certos outros). Tal conformação, tal tipo de
magreza, tal cor de cabelos, um olhar, um espaçamento dos olhos, um
movimento ou um desenho do ombro, do queixo, dos dedos, quase nada,
mas um acento, uma dobra, um traço insubstituível… Não é a
alma, mas o espírito de um corpo: o seu pico, a sua
assinatura, o seu odor.
39) “Corpo”
distingue-se de “cabeça” como de “membros” ou, pelo menos,
de “extremidades”. Tendo isso em conta, o corpo é o tronco, o
portador, a coluna, o pilar, o fundo da fundação. A cabeça
reduz-se a um ponto; ela não tem, na verdade, uma superfície, é
feita de buracos, orifícios e aberturas por onde saem e entram
espécies diversas de mensagens. As extremidades, de modo semelhante,
informam-se pelo meio ambiente e, por aí, executam certas operações
(andar, alcançar, agarrar). O corpo permanece estranho a tudo isso.
Ele está colocado sobre si, em si: não decapitado, mas a sua cabeça
atrofiada e presa a ele como um alfinete.
Jean-Luc Nancy in Corpus. Paris, Métailié, col. Sciences humaines, édition revue et complétée 2006 (2000).
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